"BASADO EN HECHOS REALES" (y van tres).
Y ahora un descansito y los próximos
post a centrarlos en otro tema que lo mío
no son los comic y ya os he castigado
bastante. ¡Ah! este se lo dedico a Antonio
"BASADO EN HECHOS REALES" (y van dos).
Dedicado a todas la mujeres en general
y a las que sí me han dicho la hora en especial.
(Y a los relojes automáticos que nunca se quedan sin pilas).
ÉTICA Y ESTÉTICA
Contrariamente a mi costumbre
me he permitido reproducir este chiste encontrado en internet.
A menudo me sorprende la gente que comparte conmigo este viaje en metro que es la vida. Somos un buen puñado de personas hacinadas en un vagón en hora punta. Está el que corre a ocupar un lugar para sentarse (a veces soy yo, no se crean), el que no se ha lavado en siglos o se busca ostentosamente los mocos con cada uno de los diez dedos (verídico, menos mal que no llevaba sandalias) o el que saca un libro y los cascos y se aisla del mundo (también yo, a veces). Pero en el metro, y en la vida, a veces se cruza la vista con la chica que esta al otro lado. Incluso a veces ¡O maravillas! Te sonríe con la mirada regalándote unos segundos de placer. En esta vida es tan escasa la simpatía que te aferras a ella con uñas y dientes, defendiendo tu porción de dulzura y otorgándole a la otra persona, enseguida, todos los dones de la excelencia humana. A menudo nos cuestan los gestos de aprecio, leí una vez que tener boca y no sonreír es como tener cuenta bancaria y no disponer de libreta de cheques.
Pero lo que realmente me molesta es esa gente que se permite un momento de simpatía contigo y aprovechan para insultante en cuanto bajas tus defensas abrumado por su fingido cariño: “sois todos iguales” (¡gracias a dios! Si no como se las arreglarían los médicos), “te creía diferente” (no, hija, la que creía que no eras tan tonta era yo) y “te he borrado del messenger (¡eso espero! y gracias).
De verdad que a veces creo que a las mujeres le dan una asignatura de “manejo de hombres” desde párvulos (sed sinceras: ¿a que es así? A llegado el momento de reconocerlo), pero lo prefería eso a las de ahora que sólo saben ser "bordes" en vez de la elegancia que se conseguía abriendo la puerta y saliendo simplemente de tu vida.
P.D.: perdonen este momento de pataleo, es sólo un ataque de justo orgullo, enseguida se me pasa.
"BASADO EN HECHOS REALES" (y primera)
Dedicado a Tomasito, a ver si se anima.
LECTURAS
Acabo de terminar LA SIRENAS DE TITAN de
Kurt Vonnegut y la verdad es que he quedado bastante decepcionado. El comienzo es glorioso: irreverente y despiadado. Me gustaba como describía las situaciones y las personas. Había gente estúpida con suerte y gente inteligente sin ninguna y el mundo seguía girando a pesar de todo. Pero a la mitad la trama decayó como un ladrillo. De pronto sucedieron cosas sin sentido y cogidas por los pelos, y se me tornó a un tostón indigerible que sólo pude terminar gracias a su corto recorrido. Presiento que es una historia con moraleja que se me escapa, pero es que yo no la busco. Con sinceridad, lo único que busco en una novela es entretenimiento, cuando quiero pensar veo un documental, leo ensayo o converso con mis amigos. Que una historia quiera adoctrinarme me parece tan pretencioso como los testigos de Jehová que me quieren vender su fe. ¿Acaso yo les vendo mis creencias? Es soberbia creerse en posesión de la verdad frente a toda la gente que discrepa y aun más intentar convertirlos a tu forma de pensar. No digo que este autor sea malo, ni su novela tampoco: sólo comento que a mí, personalmente, no me ha entusiasmado.
Todavía tengo aparcado REGRESO de
Theodore Sturgeon. Una recopilación de cuentos escritos allá por los 5o. Lo compré el invierno pasado y se me ha quedado un poquito atascado. Me recuerda a los coches antiguos: gloriosos en su aspecto pero difíciles de conducir. Ya os contaré más cuando lo termine. Pero de esa década prefiero a
Henry Kuttner imposible de conseguir, pero que cuando lo encuentras da placer leerlo. De verdad, en mi vida pocas veces he leído algo tan fresco y divertido... y que haya resistido tan bien el paso del tiempo.
Por ultimo, acabo de empezar RIMRUNNERS (algo así como "En la frontera") de
C.J.Cherryh y por ahora lo encuentro interesante. Lo han sacado en colección de bolsillo, al nada despreciable importe de 5 euros. Creo que no hay nada que dinamite más eficazmente las ganas de leer que el coste de los libros, y por ende, perjudica, más que a nadie, a las propias editoriales. En fin, alabemos la iniciativa y esperemos que cunda el ejemplo.
LONDRES (un día de julio del año 2006)
La estación Victoria es un nudo de comunicaciones en el centro de Londres. Muy cerquita del palacio de Buckingham y del Big Ben.
Pasaba por allí rondando las doce de la mañana justo unos días antes de irme para España después de cobrar un cheque en un lugar cercano. Cuando me disponía a bajar las escaleras hacia el metro noté algo extraño. Al principio no sabes que es, pero sin lugar a dudas tu mente se acostumbra a una rutina y cuando algo se sale de lo normal automáticamente te avisa de la incoherencia: había gente parada en la base de las escaleras. Bajé despacito, con cuidado, cualquier cosa podía ser. Y entonces vi una de las escenas mas sobrecogedoras de Londres.
Victoria es impresionante. A ras del suelo en un edificio de época con un hall de techos altos en varios niveles tienes dos o tres estaciones de trenes con unas diez vías y una innumerable cantidad de tiendas y sedes centrales de varias compañías. Alrededor se encuentran infinidad de paradas y estaciones de autobuses para cualquier lugar y en el subsuelo está el cruce de la línea Circular con la propia línea Victoria. Miles de londinenses se dan cita allí todos los días.
Al llegar abajo vi a toda la gente parada allí donde estuvieran, como si el tiempo se hubiese detenido. Todo el mundo en silencio con la mirada perdida y en actitud seria. Cientos de personas guardando un minuto de silencio por las víctimas de los atentados del año pasado. En un momento sonó una tenue sirena y un voz breve dijo: "Gracias señoras y señores". Automáticamente toda la gente se puso en marcha: las escaleras mecánicas vomitaron una bulliciosa multitud, las taquillas se llenaron de colas, los policías paseaban entre los viajeros y Londres volvía a entrar en la rutina. Esa mañana cuando salía hacia la oficina de cambio me había fijado curiosamente en unos enormes bloques de hormigón como de un metro de alto y con una forma similar a una barca. No había comprendido su cometido en una de las puertas de entrada, ahora advertía que aquello era un parapeto. Estaban allí para que nadie pudiese meter un camión cargado de explosivos por aquella puerta y destrozar de un plumazo la cordura de media ciudad. Unos días antes había pasado por la sede de Scotland Yard y también había reparado en los enormes bloques de cemento que atrincheraban toda la acera de entrada. Era una locura ver aquellas imágenes propias de la segunda guerra mundial en tiempos de paz. Aquello me hacia sentir una extraña sensación de desasosiego, de falta de sentido y, claro, de desprotección. El mensaje es nítido: a partir de ahora nadie se podrá sentir seguro en ningún lugar del mundo.
En los cinco meses que viví en Londres ningún nativo me habló de los atentados, todavía no he decidido que significaba aquello.
NUEVA YORK (un día de Julio del año 2000)
Fue hace seis años, justo el anterior a que todo cambiara. Ya no nos sorprenden las noticias sobre atentados, sobre planes para atentar, sobre métodos para realizarlos. Entonces todavía se levantaban orgullosos un par de rascacielos en el sur de Manhattan.
En "La Zona Cero" había unos grandes almacenes que visitamos un par de veces. Para regresar decidimos coger el metro en la propia estación de las "Torres Gemelas". Al pasar por la plazoletilla que había entre ambas vimos un pequeño escenario en donde unos músicos sonrientes improvisaban Jazz. Los brokers salían para tomarse su sandwich de media mañana con la chaqueta en el brazo y las camisas remangadas. Parecían gente cordial que amaban la vida y solo intentaban hacer bien su trabajo. Muchos de ellos murieron el año siguiente.
Recuerdo a los simpáticos bomberos que nos encontramos en "la pequeña Italia". No les importó que tres turistas quisieran hacerse una foto con ellos apoyados en su camión, ni que me dirigiera a ellos en español, en vez de decírselo en su idioma. Hicieron el esfuerzo de la lógica y adivinaron mis intenciones.
Claro que eran otros tiempos.
He pensado a veces en ellos, si estaban destinados en aquella zona, tan próxima a la catástrofe, es posible que fueran unos de los que acudieron primero, unos de los que sufrieron la caída, unos de los que perecieron...
He recordado aquel viaje desde entonces, y lo hago con cariño e ilusión. Pero hoy me acuerdo de que un día murieron los pasajeros de cuatro aviones, los trabajadores de dos edificios, los profesionales que fueron a rescatarlos y unos cabrones que mejor hubieran perdido sus miserables existencias mientras preparaban esta desolación.
"DESDE KENSINGTON GARDENS CON AMOR"
Si alguno me seguisteis en mi antiguo blog sabríais que cuando fui a la National Gallery de Londres me fascinó la Venus del Espejo (cabecera del blog), e incluso me dio por hacer un boceto de la pintura en mi libreta. Vale, vale: es vergonzoso marranear un papel intentando simular la perfección.
Se me ocurrieron muchas cosas en Inglaterra, y una de ellas fue practicar un poco el tema del dibujo, abandonado por mi hace... no sé, tal vez 20 años.
Sea como sea me terminé decidiendo por la tinta, así, sin más, sin una base de lápiz. Me salía el tema más definido y no me importaba mucho que algunas lineas se salieran del boceto.
Este es desde lo alto de Kensington Gardens. Me pillaba junto al curro, así que si el día era bueno me gustaba pasear por ahí mientras hacía tiempo para coger uno de los autobuses antiguos en Royal Albert Hall.
El papel es de calidad superior, capaz de aguantar incluso acuarelas, pero no me preguntéis la marca puesto que fue un regalo.
Perdonad si sale borroso, no es un scanner sino una foto.
Por último. Sed comprensivos y no me critiquéis mucho. O mejor, no me critequeis nada, últimamente no aguanto bien las criticas... me producen un extraño estado de desinterés (juajuajua).
Un abrazo.
¡DIOS, NO! ¡NECESITO DORMIR!
Hoy me he despertado con un ruido infernal. Mi habitación vibraba, como toda la casa; y eso que es de ladrillo bueno. No como esas casas de la playa, en las que sacrifican la comodidad por el dinero, esperando que al hacer menos frió nadie se de cuenta de que las paredes son de mentira, hasta que pasa un coche diesel por la calle y tiemblan hasta los falsos techos. No, mi edificio es de buen ladrillo y aun así temblaba como jalea recién hecha. Como un flan.
O vibraba, más bien. Y ese ruido infernal me penetraba como una broca ardiente en el tímpano. Una y otra vez. Viene de fuera, del bloque de al lado, esos si son de ladrillo barato. Hace unos años tuvieron que ponerles un armazón a la estructura no fueran a caerse del todo. El espacio si es lo que han sacrificado. Unos muy pegaditos a los otros. Si uno hace obra se fastidia toda la calle. No me he podido dormir hasta las 3 ó 4 por el calor y me han despertado de mañana cruelmente.
Tengo cerca los tapones que me compré en Londres. Me los pongo frente al ordenador y noto como mi brazo tiembla a ratos sobre el ratón mientras yo me hago el sordo.
Todo esto me resulta extraño. Tal vez otro día explique porque, aunque primero tengo que pensarlo un rato.
La estación Victoria es un nudo de comunicaciones en el centro de Londres. Muy cerquita del palacio de Buckingham y del Big Ben.
Recuerdo a los simpáticos bomberos que nos encontramos en "la pequeña Italia". No les importó que tres turistas quisieran hacerse una foto con ellos apoyados en su camión, ni que me dirigiera a ellos en español, en vez de decírselo en su idioma. Hicieron el esfuerzo de la lógica y adivinaron mis intenciones.
