HASTA SIEMPRE
Pues sí, cierro el “kiosco”.
Han sido 7 largos años al frente de este invento que creé cuando vivía en un país extranjero y que apenas tengo tiempo últimamente para actualizar.
Quería llegar a la tira 200 (esas manías que nos dan a veces a los “genios” –jejeje-) y contaros también una increíble historia sobre un gran médico y mejor persona (dos post atrás: os recomiendo leerlo).
Dejaré el blog en dique seco al menos durante un año y luego ya veré que hago con él: cerrarlo definitivamente, traspasárselo a algún amigo, reconvertirlo…
Me he cansado de quejarme de la política, lo que me juré a mí mismo que nunca haría, pero en vista de las mierdas de gobiernos que nos están cayendo desde hace unos lustros se me está antojando un anhelo imposible.
Sea como sea me despediré como me gusta hacerlo en internet:
Buena suerte. Ha sido un placer.
Nos vemos en el “éter”.
Guillermo Burgos
(Diplomado en empresariales,
Técnico en transporte sanitario,
Técnico en medios audiovisuales,
Formador Ocupacional
y soñador y bloguero aficionado).
"BASADO... en la vida misma..."
"BASADO EN HECHOS REALES" 198
"BASADO EN HECHOS REALES" 199
"BASADO EN HECHOS REALES" 200
El "milagro" del doctor Burgos
(...le dije que no había ningún problema,
que realmente podía realizar la intervención)
Allá por mediados de los años 50 del siglo pasado mi familia (que por aquel entonces básicamente eran mi padre, mi madre y mi hermana mayor) se trasladó a Canarias; mi madre describe siempre aquella como una de las mejores épocas de su vida en una isla maravillosa.
Mi padre compaginaba, ya entrados los años 60, su turno de mañana como médico militar con la consulta privada por las tardes. Trabajaba de sol a sol como todo honrado hijo de la tradición andaluza, aun lejos de su tierra. A menudo mi hermana y los posteriores hijos que fuimos llegando no lo veíamos hasta el fin de semana, a menudo no cobraba.
Había gente, eso nadie lo niega, pero el número de pacientes no era para tirar cohetes.
Un día un compañero le pidió que pasara consulta a su padre ciego. Le avisó, eso sí, que ya le habían visto numerosos médicos y ninguno le había conseguido devolver la vista. La familia ya había perdido la esperanza no así el enfermo, que insistía en pedir otra opinión a cada especialista nuevo del que tenía noticia. Le rogó que le tratara con delicadeza pero que no le diera falsas ilusiones puesto que asumían que aquello ya era definitivo. Mi padre aceptó sin problemas.
Mi padre contaba aquello con muchísima más gracia de la que yo tendré nunca. Más o menos él lo describía así:
“Examiné a su padre mientras él me observaba de cerca. Cuando terminé le dije que tenía claro cual era el problema y que yo podía operarlo. En ese momento su hijo se puso a hacer aspavientos echándose las manos a la cabeza y gesticulando como si yo me hubiera vuelto loco. Entonces le dije que no había problemas, que realmente podía realizar la intervención y devolverle la vista al paciente”.
Y así fue. Mi padre operó a aquel hombre que hacía años que había dejado de ver y cumplió sus anhelos.
Este caballero era muy conocido en Canarias. Su nombre era Arturo Mestres Barahona y cuenta mi familia que tenía fama de buena persona. Se dedicó a hablarle a todo el mundo del “milagro del doctor Burgos”, de la operación que nadie había querido hacerle y de como le devolvió la vista.
A partir de aquel momento las colas en la consulta de mi padre, así como su fama, desbordaron todas las previsiones. Tuvo que alquilar una oficina en otro edificio diferente a nuestra casa puesto que de día y de noche, a todas horas, se presentaban personas requiriéndole una opinión.
Lo que no varió fue que a menudo seguía sin cobrarles.
(Dedicado a la memoria de mi padre:
Don Felipe Burgos Fernández
1913-1988
Cirujano Oculista)
a las putas barricadas
Hace algunos años (¡Joder, qué viejo soy! Ya sólo se me ocurren “batallitas” que contar) estaba enfrente de un conocido pub de la calle Pedro Antonio, del cual no diré el nombre, a fin de cuentas el “BABEL” no me ha pagado para que le haga publicidad… estaba, como decía, esperando a unos compañeros de clase que, para variar, llegaban tarde: a ver si adivináis quien era el tonto de mi grupo que siempre llegaba puntual. Salía en ese momento un hombre del local con una de las intoxicaciones por alcohol más descomunales que he visto en mi vida (sin contar con los comas etílicos que traté en mi etapa de Técnico en Transportes Sanitarios, pero bueno: esa es otra historia), trastabilló en el escalón de la entrada, escoró de babor siendo afortunadamente sustentado por el arco del umbral lo que impidió que diera con sus “piños” (dientes) en el suelo, no así una pequeña pistola que saltó inquieta desde la funda que se intuía bajo su chaqueta, un buen samaritano se la recogió del suelo sonriendo con asombro y se la devolvió guareciéndosela en un bolsillo interior de la americana ante el más que completo desinterés del interfecto.
En ese momento un par de especímenes de la peor chusma que he visto en años se paró a medio metro escaso de mí calibrando las posibilidades de hartarlo a palos y aprovechar para robarle el arma y así escalar puestos en sus respectivas carreras delictivas.
De pronto repararon en que yo estaba allí, en que yo había visto la escena y que yo había escuchado sus planes. ¿Habéis oído eso de “estar en el sitio correcto en el momento incorrecto”? Pues en toda mi vida no ha estado más preclaro para mí el significado de esa frase.
Me levanté del coche en el que estaba apoyado, me di media vuelta cruzando la calle y alejándome de la escena y me hice el firme propósito de no volver a llegar con menos de media hora de retraso a cualquier otra quedada con los capullos de mis compañeros.
¿Y esto que tiene que ver con la actualidad? Pues nada: escuchando una noticia sobre Rajoy y la Unión Europea me he acordado de aquel estúpido borracho que iba por el mundo con una aterradora arma y viendo imágenes de los políticos alemanes e ingleses me han venido a la mente los carroñeros que iban a matarlo para quitársela y así facilitar ulteriores hurtos. Pero no tienen nada que ver ambas historias ¡FALTARÍA MÁS…!
(…a las putas barricadas… ¡YA!)
unas cosillas sin importancia...
Hay un par de cosas…
Una queja hacia los capullos de Nokia y el servicio técnico que tienen en Granada que se niegan a reparar un teléfono nuevo en garantía…
Una historia sobre un gran doctor que materializó el milagro de devolverle la vista a un hombre ciego…
Y tres hechos más o menos verídicos…
Esta maldita falta de tiempo…
"BASADO EN HECHOS REALES" 197
"BASADO EN HECHOS REALES" 196
El director de la Agencia Catalana de Cooperación al Desarrollo (ACCD), Carles Llorens acusó, el 3 de mayo, al Gobierno de Extremadura (del PP) de financiar sus tareas de cooperación con los recursos económicos de los catalanes diciendo que: "Extremadura es solidaria con nuestros recursos" y abogó por la independencia de Cataluña.
Poco después contestaba Extremadura de la boca de su consejero de Administración Pública, Pedro Tomás Nevado-Batalla, que ha considerado un "grave error" que la Generalidad de Cataluña (de CiU ayudada por ERC) "haya recortado el 90% de su presupuesto en Cooperación al Desarrollo por no renunciar a sus aspiraciones políticas” y que "El independentismo es el único responsable de los recortes en Cataluña”.
Y de paso el presidente de Extremadura, José Antonio Monago, ha intentado barrer la mierda para fuera diciendo ayer en Barcelona a los catalanes que en lugar de cuestionar a su comunidad "apunten bien el tiro" y dirijan sus críticas a Andalucía (del PSOE), porque es esta autonomía la que "gasta más de lo que recibe".
A lo que el portavoz del PSOE en el Parlamento andaluz, Francisco Álvarez de la Chica, ha contestado criticando el nuevo "exabrupto" lanzado por el presidente de Extremadura que debe ser el "único extremeño acomplejado con Andalucía".
Y así es cómo nos entretenemos en España: sacándonos los ojos mientras el barco se hunde.
Los inteligentes arreglan las cosas, los estúpidos ven más fácil echarle la culpa a otro de los problemas.
"BASADO EN HECHOS REALES" 195
Creo que la insatisfacción ciudadana hacia nuestros políticos es generalizada. Hacia los que están en el poder por no solucionar los problemas y a los que no lo están por no ser una oposición eficiente. Y a todos por corruptos…
presuntamente.
Y nuestro país se va directamente por el desagüe del retrete…
supuestamente.
Y Cataluña se deriva hacia la independencia…
desgraciadamente.
Y a este blog cada vez le queda menos tiempo…
indefectiblemente.
Un saludo a todos.
Porsupuestísimamente.
La maldita primavera...
Hace tiempo (muuuuuuuuuuucho tiempo), cuando el futuro
incierto era una esperanza y no un negro, profundo y lóbrego pozo, cuando las
estaciones eran el tiempo que mediaba entre dos parciales y los días lo que
tardaba en volver a verla, cuando mi peor enemigo era el profesor de historia (pedazo
de cabrón) y el mejor amigo el
spiderman de las historietas, cuando hablaba con
curas todos los días y oía misa cada semana… como decía: hace mucho tiempo…
Mi sueño dorado del día perfecto era este:
Poder tener la casa para nosotros solos (mis amigos y yo)
con los padres de viaje o las llaves de la “segunda vivienda” secuestradas, con
nuestras novias o la esperanza de tenerlas y cocinando a nuestro antojo ricas
viandas en las que mojar las cervezas que nos harían dar rienda suelta a
nuestras lenguas y a nuestra imaginación.
Odio a la compañía de la “Poca Cola”. Pero este anuncio era
mi sueño en aquellos tiempos.
Pocos sueños me quedan ya…
Ya es primavera en...
Bajando por los jardines de la Alhambra
La Puerta de las
Granadas y detrás
la ciudad de Granada.
